Bloqueio.

Era natural. Eu deveria ter me orientado antes, seguido as instruções e ter me dado ouvido. Talvez se eu simplesmente deixasse fluir, conforme a pressão se esvaia pelas teclas, tensionando a ponta dos dedos a transcrever uma sensiblidade que me era tão avidamente dirijida… Bem, eu nao sei como teria sido.

Ainda nao imagino como farei, o que há a ser feito. Palavrear o que me consome de forma absurda, me inserindo num contexto desconhecido. Eu tenho me desconectado, tenho separado aquilo que penso do que escrevo, tenho impedido a onda de emoções com os sentimentos de transbordarem mas, simultaneamente, interrompia a minha escrita.

Os assuntos eram demasiado dolorosos, pesados e intratáveis. Era mais do que carregar páginas munidas de lamentações, esboçar arrependimentos e pontuar uma ou outra hipótese. Eu estava cercada. Cheia. Cansada de armazenar o que me extinguia cada vez mais. Os textos nao pararam de brotar, eu apenas nao os capturava, nao os preenchia com nossa essência para firmar minha escrita.

Portadora da incapacidade de suportar aqueles assuntos, os reprimia de maneira extremista e desoladora. Ainda incapaz de repudiá-los, guardava-os intactos. Quimera descrever cada etapa com seus passos demarcados. Sobre eles, ela e, quem sabe, sobre eu mesma. Nao sei dizer se me aproximo ou me distancio conforme o tempo passa de forma desconexa – com calmarias arrastadas e guinadas estranhas.

A verdade, ou o contrário dela – nao sei dizer, eu nao sei. Eu tenho um amontoado de medos que me assustam em cada ângulo possível. O fracasso é a única constante.

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