Eu gosto de deitar e fingir que as horas não estão passando.

Observando os outros me deparo com a insignificante mas perturbadora conclusão: Não tenho as mãos femininas, com dedos longos e esguios, unhas esmaltadas e desenhadas, meus pés não são proporcionais, nem finos e delicados, minha pele apesar de ser clara, não é pálida, rosada, de um branco com aspecto doentio e tão admirado com uma cobiça pelo albinismo, minhas veias aparecem, mas sequer tenho as adoráveis sardas e o sol me faz alguém bronzeado sem problemas maiores. Não estou acima do peso, mas de alguma forma não ter algum distúrbio alimentar numa dieta extremamente restritiva e prejudicial já não é o bastante, tenho ossos aparentes, sim, mas não todos e nem em demasia. Meus cabelos são ondulados e não faço questão de ficar n-minutos alisando-os, nem o meu chanel é como os outros, tendo cortado despreocupadamente com cada pouco de um tamanho, irregular, e um lado não tem o mesmo comprimento do outro. Minhas roupas nem de longe são as que quero vestir, são poucas e sem graça, diferentes de mim, o que me deixa prestes a acreditar que sou a unica mulher de meu meio com o gosto sem o poder aquisitivo necessário para ter o visual adequado comigo. Meus olhos não são claros, mas há neles o não-fim e desconhecido. Por mais livros, músicas e filmes que eu tenha para ler, ouvir e assistir, eu me ocupo deveras com passar meu tempo sem ocupação alguma, deitar ou estar de qualquer forma fingindo não estar ali, me desviando de pensar com afinco no quer for, e ainda assim é exaustivo. Eu não me levo a sério, não faço minha existência crível e não tenho ciência do que talvez devesse… Eu. Só. Não. Sei.

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