Hoje.

Hoje se eu fosse escrever sobre alguém de que sinto falta, não seria sobre nenhuma das ex ou daquelas que passaram uma noite ou outras comigo, não seria sobre as amigas e amigos que achei que era o que chamavam de amizade verdadeira e já não me lembro quando nos falamos a última vez.
Hoje eu escreveria sobre a falta que sinto de mim, a saudade de mim, de me ter por perto, de ser substancial e consistente, ao menos poder me alcançar e delinear, esbarrar nos meus tropeços, que fosse, mas nem o meu reflexo está ali.
Hoje, então, falaria sobre o quanto é solitário se procurar dentro de si mesmo e seus gritos ecoarem.

Falaria sobre a decepção de querer se encontrar e dar de cara com porções extras de angústias.

Falaria sobre querer dar uma opinião ou conselho e não conseguir encontrar uma fala de autoria própria ou que me concentrasse o suficiente para ouvir e responder de acordo, defender algo com uma crença verdadeira e ponto de vista estável.

Falaria sobre como busco forças e me deparo com mais medo e repressão própria. Falaria sobre tentar me sustentar em meus pés e encontrá-los bambos com uma estrutura que devia ser de confiança mas que o pânico corroeu.

Falaria sobre não poder me defender nem das minhas críticas pois julgo merecer os maus tratos, próprios ou alheios. Falaria como é não aguentar o próprio peso, não os quilogramas, mas as toneladas de incerteza, ansiedade e insegurança.

Falaria sobre estar em falta de si.

Falaria sobre essa criatura que cresce aqui, me devora e arrasta a possibilidade de enfrentá-la.

Falaria sobre como eu não tenho conseguido encontrar lucidez e sou tomada pelo choro ao não conseguir vislumbrar qualquer futuro.

Falaria sobre ser como se estivesse numa constante despedida, com a ida a qualquer instante.

Falaria sobre não me suportar a ponto de lutar contra a minha existência.

Falaria se eu pudesse continuar.

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